INSONDABLE

INSONDABLE
Reflejo de arboles desde un charco en lluvia
Foto: Juan M. Trujillo

Y si el poeta
fuese sólo como una piedra
brincando sobre las aguas.

Que alguien lanzó de modo que la piedra
no se hundiera enseguida.

Brigitte Schwaiger

¿Hasta donde, no puedes llegar, si

hasta has hecho piel de mi carácter?

Si hemos materializado los sueños, ¿que mas

lejos transgredir?, pensar en la profundidad

de mi dolor.

No rebusques más en este abismo

donde las huellas de tu tacto son eco;

profundidad emaciada en charcos eventuales

que han querido reflejar, lo que espejos

mudos conservan proyectando la realidad:

paredes, muebles, la eventualidad del

afán de los hombres.

Diste a mi bautismo abismos de agua,

pero olvidas que soy tu periferia,

menos profunda de lo que has querido 

imprimir en las manchas que se han

vuelto sombras, lapidación en las paredes

como los pájaros que se han lanzado sobre

la ventana, y yo: abismo de agua, insondable, 

del grosor del cristal, más la mancha

que dejan los bordes de la muerte.

Salpicadura translucida como fruta que ha podrido

humores en viscosidad de olfatos

firmamento con faneras de estrellas;

rútilo  juego del azar...

Ve a la edad del tiempo y siembra un rosal que solo

de pétalos de espinas.

Erinia, cava mi fosa de lo que supones:

profundidad para esta venganza.

Somos superficie liviana

igual que el temperamento,

la resistencia del clima;

¿en que flote de ahogados quieres

definir mi oquedad?, ¿en la niebla fina que

traspasa mi vértigo?,

¿en arenas de las que tu crees que absorben

el movimiento perpetuo?, o ¿el mar;

solo por no encontrar fondo en mi paciencia?

pero si tan solo entendieras que mi socavón va

tan superficial como los intentos del roce,

como cuando  mi voz es la transformación de la sombra

sobre el lago que muta en pico , en onda que extrae

un pez, y se expande en su brillo fuera del agua,

sin profundidad, así el entorno sea vacío,

solo porque el sol encuentra esa excusa de brillar

en sus escamas...

Cree esto bien,

el astro no prefiere a los bardos

por efímeros...

Tal vez por eso crees en mi hondura,

como una forma de que permanezca acá con los

hombres, más tiempo del que sabes,

nunca hallaré;

nunca dará el tiempo esa posibilidad a los que

atentamos contra su curso en queja de palabras.