Thursday, January 7, 2016

OTRAS FORMAS DE MEDIR UN DESEO



Hoy decreto:
el fin de la osadía
el reino de lo imposible



Yo no me voy a cansar de quererte en estos bordes
de lo imposible
certero como quien nunca ha llegado,
tiñe cada pauta
guia abierta, recondita
sin pedirle a la espuma que llegue a lo profundo
alcanzar tus extremos
y a falta de darsena
varar
comenzar con el rastro
del pendulo ilógico
un sentimiento que se fermenta
con el azar
con la lectura onirica…
ya sucedes en la espesura lejana
que han contaminado las cosas que
solo se pueden formar
a regañadientes con la realidad
ya el abrazo, la voz, una aleación
de materiales de miradas
adorna el clima de lo pretérito
así te quiero
imposible
constelar
inasible al presente
reservada en la ecuación
sin resultado
sin solución geografica…

Luego la posibilidad
momento neutro

otras formas de medir un deseo.

Monday, December 28, 2015

Asbestos tristes…




A Gloria.
“y porque hoy me voy de ti sin ojos solemnes ni ganas de destierro
y porque la nostalgia se hace esperar y no llega
si estoy triste estoy triste, no me convenzan de lo contrario.

Después de tanto tiempo ahí vuelvo a aparecer... esto es mio.”

Juan Gelman
Quisiera reparar el futuro
usé reparar, 
para minimizar de lo imposible lo mas triste
para no corromper lo que mi deseo
ha guardado, solo
neutro, como una necesidad de dolor.
Y me aventuro a no tenerte
no en modo alguno como se acaparan los silencios
roces de certeza en el sueño profundo…
Escúchame
y escucha a la distancia atroz
en la que funámbulo yo, recorro mi exilio,
en la que paciente tu, rompes rutinas de mareas
vísperas sin encuentros
calendarios condenados…

Quiero simplificar algo nuestro y que perdure
entre la historia
lo hermoso que condena
habitantes de esta clausura
de todo lo que le ha dolido no enterarme
en este limbo o de algo de tu presencia
pero es un absurdo que ha migrado en recuerdo
luego se ha perdido en ese vientre del rasguño
del odio.

Cuando el vientre se temple con la nausea de esa perdida
sabremos de la mentira con el rostro fiel a la costumbre…
tuya es la noche en que las tinieblas del lodo
advirtieron una geometria:
caricia tumefacta en la probabilidad
penumbra que ha desechado lo que llaman luna
tonalidad en el aroma de la rendija
por donde se ha filtrado ese rayo de horizonte
Y finjo que algo parecido a tu presencia
me alcanza
pretendo el abrazo sin variaciones climáticas
sin la constancia del acantilado
adverti tu extravio prematuro,
tu tempestad inconclusa…

con que restauras el orden de mi naufragio…

Sunday, December 13, 2015

...



A L.L

Llorar de amor, 
de hastío, de alegría. 
Llorar de frac, de flato, de flacura. 
Llorar improvisando, de memoria.

Oliverio Girondo.


Con tu vos has acortado cientos de miradas
detenidas en esta prisión
este tipo de destino abarrotado
una posibilidad que mide
un mensaje naufrago en las botellas;
queda luego un silencio
que esta suelto a medida de cansancio
y es cuando mas se explica tu tardanza
que no tiene a donde ir todavía
la marea repite, separa,
sobrenada un vientre de pesadillas.
con tu vos te he llevado de la mano
al caleidoscopio de unos versos
sigue siendo un juego
y tu, niña que pretendes la rayuela
con dados impares
con un ansia sobrepuesta
en tiempos perdidos
señalas
después cae tu sombra:
el ángulo mas solo
mi claustro es una añoranza
por tus palabras ya dichas
por tus muñecas sin disfraces
por la fruta que cuelga
un soplo es solamente un oráculo
en forma de tu beso
un arista: la cara concentrada 
en una mirada al azar
a lo inimaginable
es solo un tipo de traducción
presentirnos
no escapa de los signos cada dintel
cada trazo, cada instrumento
en ese apretujado comercio
busco la nemotecnia que repite
aveces tu nombre
y aveces retrocedo al tiempo
donde todavía no era un recurso.  Donde:

cada imposible tiene sus deseos también.

Saturday, November 28, 2015

LA ESPERA




A G.M.

“Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.”

J. L. Borges.


¿Que más estático que cualquier llanto?
¿La lejanía de cualquier astro?
¿La verdad que nos separa?
Pétreo
inverosímil
atrapado todo en un puñado de sentidos.
Aveces las palabras mueven ese tipo
de quietud,
Así digo tu falta que me ostenta,
así repito tu nombre
que espera un correo,
que lo has reproducido en tu vientre…


Como se asoma Egeo sobre el acantilado,
estamos rodeados de mar:
un mismo continente
ya todo surcado, recorrido
conteniendo un azar de fantasmas,
ese es nuestro mineral estado
una espera corroída de deseo
de descomunal imposible que ha sido advertido
por experiencias ya enterradas
en el movimiento del malestar.

Quédate ahí,
perpetúate inmóvil
hasta que la palabra prohibida te despierte
y el fastidio solo se cuente en cúmulos de tiempo.
Yo quiero huir a tu distancia
comenzar un eslabón con mi vaho en tu hombro
Suceder…

Lentamente
Hasta que tu paso sea mi dirección
y la cordura circule en lo fortuito
implacable,
hacer espacio y que habites 
como consecuencia de un espejismo veloz
cercana…

Yo propongo este movimiento,
yo detengo esta historia de mutar en estatuas
con facciones que el cobre permite,
no habrá un cerco,
una calma de estuario
porque detenerse ahora probaría
el acierto del engaño,
la razón de un supuesto
el esperar entre muertos…

Somos estación de camaleones
que renunciamos a camuflarnos mas en lo precario…
¿Que no es sino el color lo que sigue?
cuando vos amenazas en perdurar
cuando en alguna región

el olvido nos de la razón…

Sunday, November 22, 2015

A LA QUE SABE VOLAR...


No te salves
Ahora ni nunca, no te salves.

M.B.

Por que lo imposible también es distancia,

la grieta de un rayo

el significado de un para siempre

ese sitio donde la rigidez es constancia en las banderas: el viento

la preocupación es un tugurio

¿es cierto lo de este espejismo?

Tu cansancio…


No busques todavia que persista

una mirada que el laboratorio ha fabricado.

vamos!

esfumémonos en una tardanza

esta conflagración esta lejos

pero quien ha dicho que no sos vos el incendio

las astas de las banderas que no baten 

sino el ruido expósito de cualquier nacionalismo;

no pronuncies la palabra

no digas lo anticipado

a cada intento de desastre, a cada equilibrio de la dificultad…



Porque es así, como empieza la distancia de un imposible,

como se agrieta la noche con el rayo,

cada para siempre

y es solo de noche o solo de día

o solo existiendo tu, ya inevitable

con tu inocencia rota, con la simultaneidad de hallar;

no cometas la angustia de enterarte de cualquier existencia

si estas comprometida de miedo

yo he de volver

volver: descender al tropico

como una mentira optimista

un recorte en los años de la ausencia

Mi sitio y mi deseo aveces desvarían en equívocos

defiendo el luego que se convierte en excusa

yo que había comprometido la tristeza en lo sempiterno

que tenia miedo a ser guiado por una mano precursora

insalvable…

Así es un comienzo en mi enfermedad

parte con otro tipo de suerte

se mide en el artilugio no convencional

al final acapara la derrota.

No!

No necesariamente hoy

en este momento en que nos conocemos

y aprendimos en las fotos 

que lo imposible se recorre

que la noche no se quiebra

que cada para siempre

se anuda con paciencia

se mide en un tiempo humano.





Quebec City fall of 2015


Saturday, November 14, 2015

EL VIAJE



A mi amigo Andres.

I do not want much of a present, anyway, this year.
After all I am alive only by accident.

I would have killed myself gladly that time any possible way.
S.P.


Voy a escribir este suplicio
y a añadir cada día un nuevo verso
hasta que comprendas que estoy muerto.

claro,
he muerto ya varias veces,
lo que le queda a la muerte real es solo su conjunto estético.
Nada mas…

Es un pequeño encuentro de una tonalidad asfixiada.
A los dieciséis años no existía nada mas asombroso para mi,
había conocido por métodos violentos 
que era un ser indestructible…
Mucho después rectifique esa definición o mejor, 
lo valide solo con un poco mas de cansancio 
producido por las diatribas diarias del trabajo 
o los viajes extenuantes…

Se que soy poeta…
que valgo menos que lo que vale menos en cualquier parte,
que estoy devaluado en el cosmos del desperdicio…
Vivo solo
violentando cada obsesión
recorriendo la búsqueda hasta extenuar la posibilidad analítica
y después, después
esta el alcohol
las noches a la sombra en las que 
avanzo en la suerte de este malestar
constante,
rudimentario,
medido contra mi
que tiene lleno de saudades el horizonte puesto
menuda procesion de las viceras
Circulación en el plexo del yerro.

Es cierto, pude haberme quedado
en el pequeño pueblo haciendo algo importante:
inspirando el corazón de las vírgenes 
hijas de los políticos de turno,
Estoy cómodo con esta voluntad que la derrota ha diseñado…
Un paso cansado por detrás del que camina
un paso que se ha dejado a la sombra del abrigo…

Quintero!
ordénele ya a ese pelotón de palabras que
me pasen por armas
que le apunten a este naufragio sin llorar
solo van a matar el deseo de morir
solo son placebos de un hecho sucedido a medias…

Seamos el repente,
seamos la cordura,
la constancia
dibujemos aun niños los sufragios…
nos esperan esos quirófanos de la demencia
de cuenta regresiva
ese es el zenit del abandono:
una mano guiando a un niño por el parque
hacia la tumba
un tiovivo rotando para repetirnos
la velocidad incierta de cada sepulcro
hoy la nausea respira, palpita
es la guía de viaje post mortem

Quintero!
Este pelotón ya esta muerto
de esperar, están estáticos
tratando de reproducir un sacrificio.
dígales que se vayan a casa,
que el reo de hoy estaba bardo y no
queria ensuciar la nieve..

Dígales Quintero.
que vayan y se tomen ese café recién hervido
mientras los abrazan sus hijos de las bandoleras
yo también he estado en esa cocina
yo también he tomado esos líquidos que
el fuego transforma
yo también he estado esperando
en cada azar cotidiano
pero nadie ha venido a preguntar
por mi muerte,

por este tipo de muerte.


Lake Champlain, Vermont
Fall of 2015










Saturday, November 7, 2015

LA LAMPARA





"¡Oh excelente efrit, que me obedeces merced a las virtudes de la lámpara que sirves! “

Las Mil y Una Noches.

Este objeto, pertenece a los recuerdo de tu vientre Mama y a los míos; cuando tú, papa hacías la magia de sacar al genio, los ladrones, la puerta mágica.  Hoy tengo que devolver este objeto de mi recuerdo porque ya no soporto al genio que noche tras noche (al principio gritando) me decía que no deseara imposibles; luego de saberse incapaz él mismo de esa tarea y lleno de resignación, solo salía a preguntarme que si deseaba algo más; ya no indicaba tampoco cual era el número de esa suerte.

Un día, ese genio desapareció por un tiempo. Luego, algo afectado y casi llorando me dijo que se había fugado de su amo -yo- por que no resistía no poder complacer con su semi-omnipotencia mi único deseo.  Me confesó que hurgó, viajó, trató sin lograrlo de volver al mar (su condición inicial).  Me dijo que fue y estudio mis lecturas en otro tiempo y se hizo pasar por el viandante que espera ante la puerta; que paradójico, ni a un genio el guardia de las puertas dejo entrar, hasta que la muerte o en su caso su inutilidad -a no ser el aburrimiento del guarda ante un personaje de pretensiones sino mágicas al menos su discurso, harto mas poderoso (según él) que quien vigila- hizo al guardia concebir la lección y decirle que las puertas siempre estuvieron abiertas; ese es también cada destino, esas también mis murallas.

Creo que mentía cuando me dijo que sobre unos escalones tropezó con el objeto de un creador: otro genio y cuando le pregunto que era lo que hacia, el otro, el inventor le dijo que era un catalejo para el universo, un agujero sin medida, sin extensión razonable entre todos los tiempos; dijo también que era el inverosímil universo atrapado en un elemento, algo como un sentido lleno del pielago de todas la cosas.  En su soberbia, mi genio, no podía creer que algo pudiera contener siquiera algo mas poderoso que el azar de las suertes que este podria regalarle a los hombres, así que pregunto al inventor si era posible encontrar mi deseo usando su artilugio.  Pero, un genio no puede devolver la niñez que simultáneamente lo creo.  Incluso si el oráculo del inventor es nombrado con la primera letra del nombre de un dios cualquiera.

Entonces el genio volvió al centro del problema y ahora viaja hacia la casa que ustedes crearon.  Espero que disfrute con el perro o al menos con el desprecio de los gatos -en Constantinopla todavía le gustaban-; que se distraiga de algún modo, que deje las alquimias o los cantos del minarete, él sabe que ni siquiera un genio como él o un grifo, un semi-dios son suficientes para devolverme a la edad que él nació de la historia y nadie puede devolver tal cúmulo de desespero a un sitio feliz.  Eso ya no importa, su lugar favorito son los bahules o los estantes de libros o cualquier otro lugar que esté alejado de esa posibilidad.


Estambul, Verano de 2015.