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| Foto Juan M. Trujillo |
Una marcha:
celda de destrozos
de ese astro que escupe meteoros
que habrán de derribarlo
cuando nunca aproximen más el choque.
Hoy soy ese planeta que ansia
el roce de tu universo;
porque tu partida es solo asegurarte
en el azar de las cosas, en el espacio
de la inutilidad,
albedrío de cualquier movimiento
inseguro...
Hay un pliegue en la órbita que se
ha llamado lágrima,
unas manos que se baten al aire
como queriendo salvarse de un alud...
No debiera el albur aclarar tu despedida sin
la crítica,
porque una sombra corroe más los muros
de la noche,
Y, tal vez, otro día
algo así como lo mas agrietado de una partícula
regreses a la perforación
de la primera palangana:
cogorza
que ha enturbiado los sentidos,
elemento regulador
de un tiempo que se le ha dado
el nombre en el pliegue de una metáfora
en la posibilidad de una escasez.
