EL VIAJE

A mi amigo Andres.

I do not want much of a present, anyway, this year.

After all I am alive only by accident.

I would have killed myself gladly that time any possible way.

S.P.

Voy a escribir este suplicio

y a añadir cada día un nuevo verso

hasta que comprendas que estoy muerto.

claro,

he muerto ya varias veces,

lo que le queda a la muerte real es solo su conjunto estético.

Nada mas…

Es un pequeño encuentro de una tonalidad asfixiada.

A los dieciséis años no existía nada mas asombroso para mi,

había conocido por métodos violentos 

que era un ser indestructible…

Mucho después rectifique esa definición o mejor, 

lo valide solo con un poco mas de cansancio 

producido por las diatribas diarias del trabajo 

o los viajes extenuantes…

Se que soy poeta…

que valgo menos que lo que vale menos en cualquier parte,

que estoy devaluado en el cosmos del desperdicio…

Vivo solo

violentando cada obsesión

recorriendo la búsqueda hasta extenuar la posibilidad analítica

y después, después

esta el alcohol

las noches a la sombra en las que 

avanzo en la suerte de este malestar

constante,

rudimentario,

medido contra mi

que tiene lleno de saudades el horizonte puesto

menuda procesion de las viceras

Circulación en el plexo del yerro.

Es cierto, pude haberme quedado

en el pequeño pueblo haciendo algo importante:

inspirando el corazón de las vírgenes 

hijas de los políticos de turno,

Estoy cómodo con esta voluntad que la derrota ha diseñado…

Un paso cansado por detrás del que camina

un paso que se ha dejado a la sombra del abrigo…

Quintero!

ordénele ya a ese pelotón de palabras que

me pasen por armas

que le apunten a este naufragio sin llorar

solo van a matar el deseo de morir

solo son placebos de un hecho sucedido a medias…

Seamos el repente,

seamos la cordura,

la constancia

dibujemos aun niños los sufragios…

nos esperan esos quirófanos de la demencia

de cuenta regresiva

ese es el zenit del abandono:

una mano guiando a un niño por el parque

hacia la tumba

un tiovivo rotando para repetirnos

la velocidad incierta de cada sepulcro

hoy la nausea respira, palpita

es la guía de viaje post mortem

Quintero!

Este pelotón ya esta muerto

de esperar, están estáticos

tratando de reproducir un sacrificio.

dígales que se vayan a casa,

que el reo de hoy estaba bardo y no

queria ensuciar la nieve..

Dígales Quintero.

que vayan y se tomen ese café recién hervido

mientras los abrazan sus hijos de las bandoleras

yo también he estado en esa cocina

yo también he tomado esos líquidos que

el fuego transforma

yo también he estado esperando

en cada azar cotidiano

pero nadie ha venido a preguntar

por mi muerte,

por este tipo de muerte.

Lake Champlain, Vermont

Fall of 2015

LA LAMPARA

"¡Oh excelente efrit, que me obedeces merced a las virtudes de la lámpara que sirves! “

Las Mil y Una Noches.

Este objeto, pertenece a los recuerdo de tu vientre Mama y a los míos; cuando tú, papa hacías la magia de sacar al genio, los ladrones, la puerta mágica.  Hoy tengo que devolver este objeto de mi recuerdo porque ya no soporto al genio que noche tras noche (al principio gritando) me decía que no deseara imposibles; luego de saberse incapaz él mismo de esa tarea y lleno de resignación, solo salía a preguntarme que si deseaba algo más; ya no indicaba tampoco cual era el número de esa suerte.

Un día, ese genio desapareció por un tiempo. Luego, algo afectado y casi llorando me dijo que se había fugado de su amo -yo- por que no resistía no poder complacer con su semi-omnipotencia mi único deseo.  Me confesó que hurgó, viajó, trató sin lograrlo de volver al mar (su condición inicial).  Me dijo que fue y estudio mis lecturas en otro tiempo y se hizo pasar por el viandante que espera ante la puerta; que paradójico, ni a un genio el guardia de las puertas dejo entrar, hasta que la muerte o en su caso su inutilidad -a no ser el aburrimiento del guarda ante un personaje de pretensiones sino mágicas al menos su discurso, harto mas poderoso (según él) que quien vigila- hizo al guardia concebir la lección y decirle que las puertas siempre estuvieron abiertas; ese es también cada destino, esas también mis murallas.

Creo que mentía cuando me dijo que sobre unos escalones tropezó con el objeto de un creador: otro genio y cuando le pregunto que era lo que hacia, el otro, el inventor le dijo que era un catalejo para el universo, un agujero sin medida, sin extensión razonable entre todos los tiempos; dijo también que era el inverosímil universo atrapado en un elemento, algo como un sentido lleno del pielago de todas la cosas.  En su soberbia, mi genio, no podía creer que algo pudiera contener siquiera algo mas poderoso que el azar de las suertes que este podria regalarle a los hombres, así que pregunto al inventor si era posible encontrar mi deseo usando su artilugio.  Pero, un genio no puede devolver la niñez que simultáneamente lo creo.  Incluso si el oráculo del inventor es nombrado con la primera letra del nombre de un dios cualquiera.

Entonces el genio volvió al centro del problema y ahora viaja hacia la casa que ustedes crearon.  Espero que disfrute con el perro o al menos con el desprecio de los gatos -en Constantinopla todavía le gustaban-; que se distraiga de algún modo, que deje las alquimias o los cantos del minarete, él sabe que ni siquiera un genio como él o un grifo, un semi-dios son suficientes para devolverme a la edad que él nació de la historia y nadie puede devolver tal cúmulo de desespero a un sitio feliz.  Eso ya no importa, su lugar favorito son los bahules o los estantes de libros o cualquier otro lugar que esté alejado de esa posibilidad.

Estambul, Verano de 2015.

CONTRATIEMPO

y quién se atreve a sostener que mi corazón es una locura?

Y quien se atreve a sostener que mi corazón no es una locura?

Juan Gelman

Tengo una soledad 

tan concurrida 

tan llena de nostalgias 

y de rostros de vos 

de adioses hace tiempo 

y besos bienvenidos…

M. Benedetti.

A C.C. 

Por que lo nuestro

esta contenido en el mundo

así no llegue a ser siquiera una intriga.

Es la consecuencia de noches incompletas

que fueron producto de cafés cansados del mismo paisaje;

todavía me acuerdo,

tenias todos tu sueños intactos

tenias también intacta tu locura

y tu desespero lo concentrabas en mí.

Todavía no tenias que dejarlo fragmentado en cualquier

playa cualquier alta mar.

Lo se,

por que hay estuarios de tiempo que

arremeten contra tu sonrisa,

con ese espacio amplio, instantáneo

tumulto que aprisiona como los días de estío.

Es el delta perpetuo conteniéndose

cual cometa derrumbada por la lejanía

con sus hilos llevando nombres de hembras.

Lo se,

yo que he visto el éxtasis de tu locura besándote

en esa guainía de hilos que conducen al mito de los

hombres zoomorficos, al laberinto del espacio…

…

Hoy la lluvia se repite allá

en el sitio de la primera edad

en el pueblo al que jamás regresé.

Tus raíces de la America están sepultadas

bajo los horizontes del Ingrumá,

tus ojos están perpetuados ahí,

así posean la visión de cualquier puerto lejano;

los muertos de allá también te reclaman,

como te ha reclamado mi ausencia…

Al final, siempre podemos usar la palabra mundo

pero siempre quedamos solos:

constante de esa exhumación de días sin vernos.

Tu repites los argumentos que podrían

ser el signo de la felicidad

yo respondo con cansancio;

todo es inútil, hasta que no se quiebre la distancia

inútil como los amantes de turno,

como simplemente desear…

Se que estarás en alta mar leyendo mi desespero

mientras yo voy a las dársenas profundas de tu falta

y me presento ahí, queriendo también

ignorar tu ausencia

descubriendo el punto de llegada en vos.

Tu vientre ya tiene marcado el itinerario

ya se ha decidido la temperatura,

que equimosis estarán encerradas en cada lagrima,

ya se ha puesto fin al viaje

ya un osario acapara.

Podemos tener esa sucesión y llevarla

al mismo tiempo, juntos con los morrales llenos de libros…

Este es solo otro intento, algo así como

un idioma mal aprendido de perfeccionar lo imposible.

Escucha la profundidad, allá, afuera

es el mismo silencio que tienen mis calles;

mientras seguimos siendo esta colusión de la verdad…

El azar del clima,

tu lunar arriba de cada palabra

(es también una tilde de cada uno de tus besos),

el gato egipcio que sostiene los tomos de Plutarco

nuestras miradas de antes sobre los Andes,

los silencios de odio al despedirnos,

el presentimiento de una historia exuberante

de un roce que comprende los porqués de nuestro instinto

ese asunto de llegar y partir y saludar

como un fantasma incompleto

objetos febriles de este estrafalario sentimiento

y todo lo demás,

todo…

Todo lo que hace parte de este contratiempo.

CAMPO DE BATALLA DEL DESEO

A todo lo que es de la Gloria.

¿Crees que estoy loco? Esos nevados sirven para templar el ánimo de los patriotas que engrosan nuestras filas. ¿A qué no te apuntas? Nos espera una llanura que la Providencia nos dispone para el triunfo. ¡Junín!

Cuartel General en Huaraz, a 9 de junio de 1824

Sin embargo, soy preso de una batalla interior entre el deber y el amor; entre tu honor y la deshonra, por ser culpable de amor. Separarnos es lo que indica la cordura y la templanza, en justicia ¡Odio obedecer estas virtudes!

Cuartel General en Ica, a 26 de abril de 1825

Simon Bolivar.

…de reina de la Magdalena, a esta vida de privaciones. De caballeresa del sol a matrona y confitera; de soldado húzar a suplicante; de coronel del ejército a encomendera.

Diario de Paita

Hay algo en usted que nunca he conquistado; es algo que no me pertenece, me conturba y estremece; algo en ese amor suyo que aún no he encontrado: atormentado e indefinible. Yo tengo ansiedad en las noches y no amanece, como un suplicio voraz que come y crece entre está mi carne viva allí escondida.

Manuela Saenz

Sosia del deseo

eres lo que ha descrito mi búsqueda:

una síntesis del remoto acertijo de la certeza…

podria ser un sueño mintiendo

así como la sucesión

o la explicación tardía de los náufragos

que flotan en la hondura;

sin embargo,

existen señuelos en forma de espejos,

vientres sostenidos por la profundidad.

Pero la marea llega y es ese el mismo

acento que entrelaza mis dedos con tus cabellos

y da forma a lo desconocido

existen eclipses esta noche

que pueden salvar de los pensamientos

distantes

que acumulan el panico de las comisuras

y salvan a los hombres de las 

luces artificiales

en las esquinas, en los bares

en la reflexión de tu lejanía…

Me cuento sobreviviente y al mismo tiempo

sucumbo a la gloria que desde

los campos de batalla entendieron los hombres

(yo aveces me cuento hombre también)

desaparece cuando tu le has dado a la guerra

la forma del deseo

cuando en realidad es el fútil espectáculo

de designar un borde

una frontera

No hay trincheras que dividan perpetuamente

el mar que separa una aniquilación

que pretende simplificar a las promesas agotadas

en deseo

en estridente conducta

a travez de la espesura de los cuerpos

en una sombra de sudor

en una constancia innecesaria de los sentidos

Esa es también la condición de una espera

la razón por la cual en los frentes

los prados atraviesan los cóndilos y agujeros vertebrales

hacia la fotosíntesis

Así existen los rastros de los hombres

(yo aveces me cuento muerto también)

así agotamos la precipitación

de la idea que nos espera

así la geografía no se haya creado todavía

Y es solo el unico intento material

de atarse a lo que representa esto,

a lo que puede llegar a suceder, si

la búsqueda es exacta entre cada uno

de los bandos de la posibilidad.

Jardín inverosímil

Para M.

No soy malvado trato de enamorarte

intento ser sincero con lo enfermo que estoy

y entrar en el maleficio de tu cuerpo

como un río que teme al mar,

pero siempre muere en él.

Raul G. Jattin.

Los rastros de tu beso

se han decantado en la batea

milenaria

en el pasar de la linea de ríos

donde lo que se desborda podria contenerte,

podria anegar una que otra

ausencia

Las manos siguen a un ritmo

melancólico

junto con las coladas

sin camisas

en el varadero del playón

nadie sabe que el jaguar vigila,

que los bejucos templan el aire

que existen escamas en forma 

de corrientes

que tu, renaces del sueño,

en un tropico de luz perpetua,

de exotismo en la espesura.

La humedad ha obturado ese silencio

que es la ramificación de lo salvaje

mientras se extiende por tu cuerpo

en forma de división perfecta:

geometría entre el día y la noche.

Esa es tu sombra aferrada

a tus pasos

que cambian con los habitantes de este

perpetuo equinoccio

unas veces ungulados

otras garfas…

Así has entrado a la vida de mi conocimiento

que es una rabia malcriada en lo sucesivo,

una constante rapiña

que vigila el gerifalte de mi desespero

Responde por que es tan difícil de 

hallar tu sustancia en la espesura

si cada pájaro ha encerrado tu voz

cada rincón ha reproducido

la víspera de la forma de tu tacto;

emerges, eres ala, pluma envenenada

con sudor de anuro 

Al mismo tiempo geografía 

donde no puede sino poblarse 

de rastros tu cuerpo, jardín sin caminos,

mito de estuarios; tu vientre lo sabe,

tu porción cervical, lo que me separa

de saberlo

fiebre onirica recrea este oasis 

que también es lontananza…

ENCUENTRO

...esa convalecencia en que nos buscaban los ojos 
a través de la sombra para reconciliarnos. 
Tu gesto de mujer de piedra, 
última máscara en que a pesar de ti te refugiabas, 
domesticabas tu soledad. 
Los dos, nuevos en el alma, preguntando por qué. 
Y más tarde tu mano apretando la mía, 
cayéndose tu cabeza blandamente en mi pecho, 
y mis dedos diciéndole no sé qué cosas a tu cuello. 
Vamos a guardar este día 
entre las horas para siempre.

Jaime Sabines.

La forma de este silencio

es como imaginan los imposibles extramuros

la concavidad de una pared siempre rechazando 

al que alcanza su sombra,

linea de ríos

boceto impenetrable

de un sentimiento

No es el camino del dedalo al vortice

ni algo que ha escapado y se ha 

convertido en fósil perpetuo

lleno de la luz de una estrella;

no es palatable, ni se decanta o

tiene medida,

esta inocuamente desbordado:

invasión sucesiva de distancias.

Pero el rumor es poderoso

y aun cuando me uno a su figura

solo puedo esperar…

y los remos para el ansia solo

empujan hacia la profundidad.

He visto algún horizonte en el que 

muere el cambio constante del día

y se ha parecido al desorden de tus

cabellos.

Yo he estado ahí

mirando ese mismo día y otro distinto

desde tu espalda

alcanzando tu olor

semejando un roce

tratando de tomar tu mano sin que se 

profundicen los olvidos constantes

Los espejos son ese deseo

son también el muro, los silencios

Vamos a jugar a lo que sucede,

a vista de todos

donde la luz siempre se pudre sobre las piedras

donde brilla el agua al interior de la noche

y la muerte es la epidermis del suelo 

donde caminamos

en un rincón violento

y vamos a llevar el cumulo de palabras

y las manos juntas

y ese abismo

que es muro desde el vacío, allá, abajo;

donde la gravedad ha quebrado los huesos

y la música vuelve.

Tu caminas en una calle recién recorrida

por la humedad,

conoces las intersecciones, las señales

el circulo del regreso.

yo, voy corriendo a ese centro

y la evolución de los pasos

llega siempre tarde,

no por la fatalidad de cumplir con tiempos exactos

sino solo por que las calles del exilio

son un poco mas complejas

de deshacer…

Quiero desesperadamente alojarme en

los brazos del volver

llegar, con ese olor y ese polvo

a otras cosas

y esperar tras los vidrios y la predecible lluvia

las miradas de los que han envejecido

y los otros, los que miran desde los sepulcros…

Descubrirte ahí

esperando la multitud de mi soledad,

abrazándote los codos

por culpa de ese frío pasajero de presentimientos.

Soy otro desconocido que vuelve

mientras los ‘para siempre’ tienen tantas reglas,

tantas fechas vencidas, tantos muertos

esperándonos en su proximidad de olvido.

Pero este no es un plañimiento 

es una razón, que ha elevado las coincidencias

al punto de esta mirada

que ha detenido todo

que ha esperado, y apenas

sucede, rompe el comienzo

el silencio, el muro, la posibilidad…