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| ¿Puerta?, ¿Muro?...Fachada Foto: Juan M. Trujillo |
acentos reducidos, limitados a los besos,
porque el lenguaje de tu edad es fantasía;
tu camino:
entorno de hilos, por los que vuelan
las cometas, llevando tu azar de brazos, pies,
extravío; atmósfera tejida de consecuencias.
El ábaco de tu paciencia: cuentagotas,
mientras tu fuerza es decapitada en deseo,
sostenida en todo lo vano que has de
seguir perdiendo por los agujeros del tiempo.
Desde tu celda se escucha la lluvia,
se reducen las sombras a lineas de resquicios,
recuerdas solo mi silencio,
silencio del que parte y se subyuga,
extraviado en todo lo que resta en tu memoria
e imaginas cuan lejos todo esta perdido,
que herida de distancia ocasiono la marcha,
el vestigio, se aunó a los bordes.
Yo solo trato de presenciar con el tacto sobre
la puerta tu amnesia, la lejanía donde dejaste
nuestro roce en el tiempo y donde has convertido
mi mirada en insondable espera,
tu paciencia: ábaco de gotas sin memoria.
Hermoso!!
ReplyDeleteAmo tus palabras...tus letras.
ReplyDeleteGracias.