A mi amigo Andres.
I do not want much of a present, anyway, this year.
After all I am alive only by accident.
I would have killed myself gladly that time any possible way.
S.P.
Voy a escribir este suplicio
y a añadir cada día un nuevo verso
hasta que comprendas que estoy muerto.
claro,
he muerto ya varias veces,
lo que le queda a la muerte real es solo su conjunto estético.
Nada mas…
Es un pequeño encuentro de una tonalidad asfixiada.
A los dieciséis años no existía nada mas asombroso para mi,
había conocido por métodos violentos
que era un ser indestructible…
Mucho después rectifique esa definición o mejor,
lo valide solo con un poco mas de cansancio
producido por las diatribas diarias del trabajo
o los viajes extenuantes…
Se que soy poeta…
que valgo menos que lo que vale menos en cualquier parte,
que estoy devaluado en el cosmos del desperdicio…
Vivo solo
violentando cada obsesión
recorriendo la búsqueda hasta extenuar la posibilidad analítica
y después, después
esta el alcohol
las noches a la sombra en las que
avanzo en la suerte de este malestar
constante,
rudimentario,
medido contra mi
que tiene lleno de saudades el horizonte puesto
menuda procesion de las viceras
Circulación en el plexo del yerro.
Es cierto, pude haberme quedado
en el pequeño pueblo haciendo algo importante:
inspirando el corazón de las vírgenes
hijas de los políticos de turno,
Estoy cómodo con esta voluntad que la derrota ha diseñado…
Un paso cansado por detrás del que camina
un paso que se ha dejado a la sombra del abrigo…
Quintero!
ordénele ya a ese pelotón de palabras que
me pasen por armas
que le apunten a este naufragio sin llorar
solo van a matar el deseo de morir
solo son placebos de un hecho sucedido a medias…
Seamos el repente,
seamos la cordura,
la constancia
dibujemos aun niños los sufragios…
nos esperan esos quirófanos de la demencia
de cuenta regresiva
ese es el zenit del abandono:
una mano guiando a un niño por el parque
hacia la tumba
un tiovivo rotando para repetirnos
la velocidad incierta de cada sepulcro
hoy la nausea respira, palpita
es la guía de viaje post mortem
Quintero!
Este pelotón ya esta muerto
de esperar, están estáticos
tratando de reproducir un sacrificio.
dígales que se vayan a casa,
que el reo de hoy estaba bardo y no
queria ensuciar la nieve..
Dígales Quintero.
que vayan y se tomen ese café recién hervido
mientras los abrazan sus hijos de las bandoleras
yo también he estado en esa cocina
yo también he tomado esos líquidos que
el fuego transforma
yo también he estado esperando
en cada azar cotidiano
pero nadie ha venido a preguntar
por mi muerte,
por este tipo de muerte.
Lake Champlain, Vermont
Fall of 2015
